L’amour des bitchs

Je ne comprends pas ce nouvel engouement que les gens ont pour les bitchs. Les vraies bitchs. Pas celles qui dirigent une entreprise avec une main de fer, elles, je les admire même que je les envie un peu, elles sont des boss pas des bitchs.

Celles qui croient qu’elles sont des princesses et que tout leur est dû simplement parce qu’elles respirent sans s’étouffer. Je les surnomme les “divas wanna be” et quand j’ai un verre de trop dans le nez : “les p’tites criss”.

Hier, une fille a commandé un wrap au poulet sans sauce ranch, avec mayo, et elle a offert une diarrhée verbale au caissier. Pourquoi, tu dis? Parce qu’il lui a chargé 25 ¢ en extra pour avoir demandé de substituer une sauce pour une sauce. Si t’étais témoin de la crise sans connaître la prémisse, ton hypothèse aurait été que le caissier l’a menacée de lui extirper un rein et que si elle refusait, il allait kidnapper ses enfants le 24 décembre juste avant de déballer leurs cadeaux.

Une crise de bacon d’adulte devant un ado, c’est rarement payant. Miss wrap au poulet n’avait pas l’air d’une femme qui se battait pour ses droits et convictions, elle avait l’air d’une fille à boutte, chez qui la mayo avait fait déborder le vase.

By the way, moi aussi je trouve ça ridicule que McDo charge pour changer quatre-vingt-cinq sous pour une piastre, mais je sais aussi que l’ado/caissier lui, possède aucun pouvoir décisionnel pour changer quoi que ce soit. C’est même pas lui qui décide de ce qu’il va manger pour souper, il habite encore chez sa maman, donne-lui un break fille.

Quand je croise une diva wanna be, j’ai toujours envie de lui demander : “Non, mais à quel point es-tu déçue par TA vie pour vomir de la colère en jet sur les autres?” J’en ai vu des folles qui m’ont laissée croire qu’elles étaient à deux tours de tête de se branler avec un crucifix tellement elles avaient l’air possédées. Ça fait peur. Mon cerveau n’assimile pas l’information. Si tu déverses ta haine sur un humain pendant que tu traines un chien dans une sacoche, t’as un petit démon qui te court dans les veines certain.

J’ai toujours le poil qui hérisse quand j’en entends une se justifier par un : “Moi je dis ce que j’pense chu vraie moi au moins, pis si t’es pas contente t’as juste à pas écouter.” Je ne t’écoute pas mademoiselle, mais je suis obligée de t’entendre parce que tu cries ton mal de vivre avec des décibels de rage. Tout comme un chihuahua, tu jappes fort pour qu’on te prenne au sérieux et tu trembles pendant les quatre heures qui suivent. J’aime mieux le grand danois. Il ne jappe pas lui. Il n’en ressent pas besoin. Il le sait qu’il est grand.

C’est bien connu, les gens ne s’attardent jamais au caca du chien si le chien est en train de mordre un pauvre passant.

Donc quand j’entends des amies dire : “Ah je l’aime elle! Est bitch au boutte!” J’ai de la peine. C’est comme si j’entendais : “Ah je l’aime elle! Elle n’aime pas sa vie, manque de respect aux autres, perd le contrôle, crie fort par peur qu’on l’oublie, mais maudit qu’est divertissante.”

Si t’es une p’tite criss, tu vas peut-être t’en foutre, mais je tiens à te dire que je t’aime, mais pour d’autres raisons. Je t’aime parce qu’entre humains, ça sert à rien de transformer l’autre en punching bag. Prends soin de toi, prends le contrôle de ta vie au lieu de le perdre. Tu vas voir c’est pas mal moins essoufflant de ramasser son caca que de devoir mordre un passant.