La fois où j’ai été dans un club de la rue Saint-Laurent

Oui. Les bars de la rue Saint-Laurent. Ces lieux aussi grouillants qu’épeurants pour les non-initiés. Ces véritables Mecques du party, où les pèlerins ivres exercent leur sex appeal sur des rythmes endiablés.

Vous comprendrez que ce vocabulaire trop imagé témoigne du fait que je n’y vais pas souvent, dans les bars de la rue Saint-Laurent.

Mais la semaine dernière, après avoir constaté le fait estival (Solstice oblige), des copines et moi avions décidé qu’il serait bon de se perdre dans les dédales de l’alcool. Une date avec Dionysos, et pas n’importe comment. Pour une fois : dans un bar…que dis-je? Un club! De la rue Saint-Laurent.

Oh! L’aventure ne fut pas moindre, les amis! Quelques constats sur mon incursion dans ce microcosme décadent.

Je disais donc que ce soir-là, nous étions quatre jeunes femmes non laides dans le début de la vingtaine, décidées à s’enivrer en dansant comme s’il n’y avait pas de lendemain. Nous avons élu le bar devant lequel les gens grouillaient le plus bruyamment. Ou alors était-ce parce que ça sentait encore plus le Paco Rabane qu’ailleurs? Je sais plus. Enfin.

Très franchement, je croyais que je serais en mesure de m’adapter parfaitement à cet univers étranger. Malheureusement, il semblerait que deux ou trois codes m’aient échappé.

J’ai cru comprendre par la suite que « dude » ou « bro » auraient suffi… mais j’ai toujours eu le réflexe de vouvoyer l’autorité. La taille des biceps de ce jeune homme lui conférant une autorité ÉVIDENTE sur moi, le vouvoiement semblait de mise… Bref, je me sentais comme Serge dans Cruising Bar. Sentiment qui ne m’a d’ailleurs pas quittée. De toute la soirée.

À l’intérieur, les jeunes gens bien attriqués s’agitaient, très très entassés les uns sur les autres. Les jeunes Jean-Popèye lorgnaient l’air aguicheur les belles Olive-Ève qui, en retour, se tortillaient de contentement. La sueur, les phéromones, la bière renversée : cocktail idéal pour une soirée endiablée.

Mais alors, les danseuses se comportent sur ce promontoire comme sur un plateau démonstrateur. « Voyez, c’est ce que j’ai à vous offrir ». La sérénade en est pathétique; autant que les jeunes loups qui écument en se rinçant l’œil, depuis le plancher de danse.

Oh, je ne crois pas que ce comportement soit typique des bars de la rue Saint-Laurent. Tout établissement détenant un permis d’alcool est susceptible de voir ce genre d’épisode se produire en ses murs.

Reste que le volontariat des jeunes femmes à faire d’elles-mêmes un spectacle aguicheur et bébête est ahurissant. Ni tartes ni laides, en boisson, les jeunes fleurs oublient leurs convictions et une partie de leur dignité de femme. Et je ne porte pas au-dessus du lot, vous m’en croirez. Je pourrais vous parler longuement d’un épisode impliquant une Vierge en plâtre, un habit de neige et la SQ, mais je garde ça pour une autre fois.

Bref.

Quant à la sophistication des rapports hommes-femmes, rien de plus reluisant à l’horizon. Ils sont eux aussi radicalement réduits par l’hypersexualité du contexte « club ».

Le reste découle de source. Autrement dit, les requins sont en chasse. Les garçons peuvent alors endosser des actes aussi déplacés que désespérés. Et le tout s’accentue plus trois heures approchent. Les tactiques frontales et vulgaires culminent vers 1h30 du matin, alors que l’éventail de possibilités menace d’être circonscrit par l’heure tardive.

Enfin.

Grisée et épuisée, je suis rentrée à la maison. Repue de mauvais tubes pop, j’avais passé une très belle soirée.

Et vous, les bars, vous vivez ça comment?

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