Foule sentimentale : la leçon du client au « happy ending »

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Il y a quelques années, durant une soirée nachos/demoiselles d’honneur/bière cheap avec une amie, celle-ci m’a confié quelque chose de vraiment hardcore; elle a été abusée sexuellement… toute son enfance… par sa mère. La meilleure chose que j’ai trouvé à lui répondre à ce moment-là? « Ben voyons, pourquoi tu ne m’en as pas parlé avant!?! »

Oui, une réaction digne d’une marde.

Jadis, je travaillais dans un spa en tant que massothérapeute. Un beau jour de printemps, j’accueille mon prochain client dans la salle. Un beau monsieur de la construction pas pire sexy. C’est mon sixième client de la journée, donc j’ai mal dans l’dos pi j’ai le front qui m’shine. Le client s’installe et je commence mon massage (tout en chantant du Beyoncé dans ma tête parce que je suis pu capable d’entendre l’osti de musique « relaxante » qui joue dans le spa non-stop).

Tout se passe bien jusqu’à ce que je termine son dos et commence ses jambes. Là, ça se gâte. Je suis en train de lui masser la cuisse gauche quand je le vois, lentement, contracter ses fesses… Et les relâcher. Relever son bassin… Et le redescendre.

Je le regarde répéter ce mouvement pendant un instant pis là je me dis, ben voyons câlisse, y dry hump tu la table lui là?

Je continue mon massage comme si de rien n’était, je me dis qu’il est probablement tombé endormi et qu’il rêve. Quand je finis l’arrière de ses jambes, je lui indique qu’il est temps de se tourner sur le dos. Il se tourne et… of course, y’a le junior plus dur que la vie. Ça semble être sul’bord d’exploser, son affaire. Le pauvre drap.

Lui, par contre, y vient de passer une demi-heure à zigner ma table pis son érection, elle semble assumée en crisse. Glorieuse, même. Je commence à lui masser le devant des cuisses, pis je me sens presque agace malgré moi. En même temps, ça fait partie du massage, les jambes.

Alors que je suis en train de lui pétrir nerveusement la cuisse, il soulève lentement sa main droite, la glisse sous la couverture et empoigne son wiwi fièrement redressé. Il descend alors sa main… la remonte… la redescend… Y S’CROSSE.

Là, pour vrai, je suis pu ben. Y’a les yeux fermés. Est-ce qu’il dort? On peut-tu s’crosser en dormant? Fuck that, je masse pu ses jambes.

Je monte à son bras gauche (parce que son bras droit est ben dans le jus) pis je commence à masser son épaule. Sa main gauche se tend alors et lentement, il commence à caresser mon avant-bras. Je lève alors les yeux. Il me fixe, osti. Il a les yeux grands ouverts. Il ne dort pas pantoute. Il me sourit. Je ne sais pas quoi faire.

Pendant qu’il me flatte le bras d’une main et tient son wiwi de l’autre, moi, je suis en dilemme. Est-ce que j’arrête le massage ou je le finis? Il me reste juste un bras à faire pis j’ai pas envie de faire une scène.

Je vais la finir, l’osti de massage.

Je masse son bras à contrecœur en évitant tout eye contact parce qu’il me regarde et me sourit comme un esti de psycho. Le massage se termine et je le raccompagne à la réception en silence. Il me donne mon tip et quitte.

50 $. Bout d’criss, je suis presque un travailleur du sexe.

La réceptionniste du spa me regarde. Est-ce que je lui dis? Est-ce que je me plains?

Bof, il ne m’a pas défoncé le fond de l’âme, il m’a juste caressé l’bras en se tâtant l’wiwi. Ça ne me tente pas d’en faire un big deal. Je laisse ça d’même. Je dis rien.

Quelques jours plus tard, je suis dans la salle d’employés du spa et je regarde mon horaire de la journée. Un de mes clients est une « request » (il a demandé pour moi spécifiquement) et son nom me dit quelque chose.

Lorsque vient l’heure de son massage, je me dirige à la réception. C’EST LUI. C’est le perv de la construction auparavant sexy mais pu sexy depuis qu’il m’a frotté en se frottant.

Il me sourit et on se dirige vers la salle de massage.

Y zigne la table, se joue après l’wiwi en me regardant drette dans les yeux pis en me caressant l’bras. Qu’est-ce que j’fais? ARIEN. Pourquoi? Parce que je suis gêné osti. GÊNÉ. Je ne sais pas quoi dire ni comment le dire. On dirait que si j’lui en parle, je confirme que y a d’quoi d’wrong.

Je finis le massage comme d’habitude et en quittant, il me tip encore une fois. Seulement 20 $ cette fois-ci. Une partie de moi est insultée et se demande si c’est parce que j’étais moins bon que la dernière fois. Je suis pathétique.

Encore une fois, je n’en parle pas à la réceptionniste. Cette fois parce que j’ai honte. Honte de ne pas savoir comment le confronter. Honte de n’avoir rien dit la première fois.

Il revient pour une troisième fois pas plus tard que le lendemain.

Là, je suis déterminé. Je vais le confronter.

J’essaye très fort d’avoir l’air bête en allant le chercher à la réception. On entre dans la pièce. Normalement, les clients attendent que je sorte avant de se déshabiller pour s’installer sur la table. Pas lui. Il se criss à poil devant moi. Je ne dis rien. Je le confronte pas. Je suis pas capable. Je suis vraiment une marde. Je ne fais que soupirer ben fort pour qu’il comprenne mon inconfort.

Je commence mon massage tandis que lui commence encore une sainte fois à dry humper ma pauvre table. Fuck that. Je botche. Je replace la couverture sur son dos et je me dirige au bout de la table, hors de sa portée, et passe l’heure au complet à lui masser seulement les pieds. Il n’ose pas poser de questions. Tant mieux.

Cette fois, il ne m’a pas laissé de pourboire, mais plutôt une belle p’tite leçon d’humilité.

J’ai toujours eu de la difficulté à concevoir qu’on pouvait subir de l’abus sans en parler. Ce client n’était pas un membre de ma famille ou de mon cercle social ni un collègue de travail. Je n’avais absolument rien à perdre à lui dire d’arrêter. Je n’en ai pourtant pas eu le courage. J’ai préféré saboter son dernier massage comme un lâche pour qu’il ne revienne plus.

Grâce à toi, je suis un meilleur être humain.

Si un.e ami.e vient se confier à moi, je lui épargnerai désormais l’horrible question « pourquoi tu n’en as pas parlé? » et je me contenterai de le ou la soutenir, à la place.