C’est un beigne, ça ?

En parkant le char, on constate vite qu’on est à Ze place to be pour un mercredi soir à Repent. Une gang de prépuberts monopolisent le quart du parking avec leurs civics pimpées d’où sortent de délicats beats de hip-hop-Radio-Énergie.

Amalgame de fragrances marijuana et café filtre.

J’ai faim.

En entrant dans le Tim Hortons, la fille derrière le comptoire « j’ai-16-ans-et-un-quotient-du-même-nombre » (on comprendra bientôt cette affirmation justifiée manquant un tantinet de tact, je sais) vient prendre notre commande à peu près mille ans après qu’on soit arrivées.

M’étant transformée en un estomac sur pattes rongé par une voracité sans nom, je m’empresse de lancer un poli : « bonjour, je prendrais un club grillé au poulet, stp. »

16-ans-au-quotient-de-16 me regarde, perplexe : « euh… un club Tim ? »

– Non, un club grillé au poulet, stp.

– Un… club au poulet ? (Oui. Elle était déstabilisée par l’ajout du mot « grillé ».)

– Oui. (Tâchant de ne pas trop montrer mon jugement envers sa rapidité d’esprit.)

– Pain blanc ou brun ?

– Brun, s’il-te-plaît.

– …Blé entier ?

– Euh … oui.

– Sur bagel ou croissant ? …Oh, non, scuse, laisse-faire, c’est du pain.

Échange de regards d’incrédulité entre Joannie et moi.

– Je prendrais aussi un verre d’eau, stp.

– Euh… un verre avec… de l’eau gratuite ?

– (Cherchant la caméra cachée) …Oui, oui, stp.

Après avoir englouti notre festin, mes papilles, influencées par les beignes défilant en gros plans HD sur l’écran plat devant moi, réclament le sucre. Je me dirige donc vers le comptoir où la pauvre c’est-ma-première-job-et-ma-vivacité-fait-en-sorte-que-je-ne-la-garderai-pas-bien-longtemps semble paniquer devant le constat qu’elle ne fournit pas devant la file de 4 personnes qui attendent qu’elle trouve le piton « combo » sur la caisse. Lorsque mon tour arrive enfin, je me dis que j’ai confiance en elle et que ce que je m’apprête à commander est si simple qu’il n’y aura pas de confusion, cette fois, j’en suis sûre.

– Je prendrais un crème boston à l’érable, stp.

Son regard désorienté et silencieux me fait douter de mes convictions quant à la non ambiguïté de ma commande par rapport à sa capacité de compréhension.

Puis, la question que je redoutais survient : « C’est… c’est un beigne, ça ? »

Sans mots, j’ai dégusté mon crème boston à l’érable qui n’est sûrement pas un biscuit ou une nouvelle liqueur, mon enfant.

Joannie et moi nous sommes dirigées vers Montréal, nous promettant de toujours nous rappeller, dorénavant, que les mercredis soirs à Repent, c’est au Tim que ça se passe.